Armónico de Principio

Tan sólo miro el silencio

transcurrir en su torpeza,

fundirse con el mar ausente

hecho lágrimas y margaritas.

Sol de sueños, un ocaso perpetuo,

ilusión de mil tierras

extraviadas sin lecho real...

¿Dónde apostar los despojos?

Desafíos que llaman

las nubes del segundo,

anticipando la huída,

destrozando castillos de arena dormida.

Cierro los ojos... Lluvia inclemente.

Susurra un roble sin nombre

- ¿Por qué le temes a Morfeo? -

Caricias vacías en mi alma sin duelo

airosa de un cielo... El invierno es mi verso.

Mayo se ha ido al olvido,

se escondió en mil retratos.

Las sepias confunden el gris...

En esta noche me descalzo,

desnudo mi cuerpo,

huerto de poeta sin rostro

tatuado en el sin destino

y terraza sin eclipse cercano.

Pétalos violentados en torbellino,

sus espinas dentro... En mis manos.

Tan sólo le hablo al espejo

escuchando su desatino.

Abro los ojos... Hermoso jardín,

hablan las rosas marchitas

- ¿No es bello su epitafio? -

Dulce Morfina

El tiempo camina despacio

consumiendo estrellas,

ocultando el brillo de un ayer.

Plantas de plomo sobre el bastión

embelesan nuevos días de nostalgia

... Caen las palomas del sueño,

tierra en medio del iris,

una rosa sin primavera al corazón.

Sacrificando todo y el destino,

dulce morfina en ríos de placer.

- ¿Se libera un "nuestro" en pleno invierno? -

Mira el reloj los ausentes pasos,

procesión que evade el desatino...

Todo calla en solemne entonación.

- ¿Dónde se oculta la esperanza? -

- Cantaría la canción nuevamente para tí,

huye al monte de las lluvias.

Esperaré por tu regreso... Tu, caída -

Movimientos segadores en pleno del cielo,

las raíces de ceniza al viento se han ido.

Imágen por: Darren Holmes

De la Infinita Flor

Y no faltase un firmamento

sobre lirios y azucenas

que bien dormidas cual tormento,

cantan solas hoy sus penas.

¿Quién entrase por la puerta

sin asir sus pasos con el tiempo

desbordando triste ausencia

en las sombras del lamento?

Abrirse el cielo cual estrella,

en la espera, contemplase el silencio

de mil trazos y triste la marea

sobre cuerpos en desprecio.

De la infinita flor

un pétalo de acero ayer naciese

¿Cómo rendirse a tal clamor

si todo aliento al viento pereciese?

Solemne es la caricia

que el aura consumase

laureando el fruto sin salida

que entre almas... Se apartace.

Los Jardines de Helena

Enamorando tristezas con un beso

bajo la fría caricia del olvido,

donde la lluvia ya no cae si no reza;

la noche es compañía de este vino.

Bailando los compases del ayer sin lirios

hechos desnudez profunda, sin sentido

van los pasos al abismo vagabundo,

esperando la llegada de un último segundo.

Desdibujando la vida en mil y un puntos

lloran los jardines del sueño invernal,

ocultando las espinas en medio de la copa...

Perenne en el auxilio del cristal.

Helena ya no existe en tristes versos

mientras canta al absoluto vacío,

entregando suspiros de mar y Luna

a primaveras en otoño consumido.

Deshojando la piel en libertad,

creando grietas y camino,

rompiendo del violín su arco

en ríos de tiempo no vivido.

Marchitando soles en noche solitaria,

vuela un arpa sin notas de sonrisa,

sembrando nostalgias; blanca melancolía.

Espacios de silencio, huertos ya perdidos,

los jardines de Helena...

Dulces gritos de un adiós.

Puertas Desiertas

Caminando en el silencio del desierto

van las risas del último condenado,

abriendo puertas al pasado indolente...

- Cierra tus ojos, te estamos olvidando -

Radiante va el pálido rostro de la felicidad,

contemplando el vacío de los cielos,

arrullando recuerdos que ya vuelan

bajo tierra y escombros desahuciados.

- ¿Has visto una rosa llorar en primavera? -

- Jamás, tan sólo la besé en mi tristeza -

- ¿Has sentido la caricia de la lluvia desolada? -

- Siempre viene, me embelesa entre sus tretas -

- Gira el cerrojo del mar sobre este suelo,

descubre la belleza de las penas obsoletas -

Corriendo va la Luna a su escalera,

sosteniendo estrellas tontas, ciegas,

ojos de Universo negro... Desierto

a toda letra que perece en la carrera.

- ¿Viste acaso al Sol dormir en su anhelo? -

- Reposa en mis brazos... Morfeo yace muerto -

- ¿Escuchaste mil sirenas? gritan desconsuelo -

- Se refugian en mis ojos, cantan hoy mi duelo -

Tragando carbón del tren sin tiempo,

escurriendo rios de sentidos no usados;

combatiendo las murallas del eterno sueño

dibujando albas, donde nace otro ocaso,

estrujando los no versos al viento

que enciende luces al próximo remanso.

Ventanas abiertas de marcos ya rotos

en cristales roídos por los gritos hoy sordos.

- ¿Te has sumergido en aguas sin fondo? -

- Abismos mentales, ¡Oceános hermosos! -

- ¿Tocaste el piano del ayer absorto? -

- Sinfonías en mis manos, giran el cerrojo,

cantan estaciones, escriben sin enojo -

- La puerta se ha cerrado tras tu rostro,

es hora que entregues de tu cuerpo los despojos.

*Imágen tomada de la web

Algo de música para ir ambientando.

Canción: The End

Album: At Winter's Hope

* Homenaje a mi abuela

Aperturas de Violín

Vientos que al invierno desvanecen

ahuyentando tardes; tristeza...

En cristales anochecida.

Tiempos que entre silencios juegan.

Dulce el clamor de las cuerdas -¡Día!-

Lluvia y cielos florecidos.

Piadosas entre sueños, alondras del desvelo

consintiendo del mar sus armonías,

terciopelos y un ayer - ¡Copas ya muy rotas!-

Profundo el cuerpo del molino sin desván.

Aperturas de violín cual río

en aquel capítulo solemne.

Respiros de la bruma en medio verso

y arcos de sollozo universal -¡Vacíos!-

Entrega del olvido, de cantos ya exento

llorando al mar en su otoño,

-¡Némesis en la obertura!-

Superflua rendición del frío y su aposento.

Malabaristas en París

Malabaristas en París

Son las tres, camina la rubia de mirada ausente, lleva su cigarro (curiosamente consumido hasta la mitad).
Poco tiempo y el café de la esquina cerrará sus puertas, para recibirme mañana a las cuatro de la tarde, verme sentar en la misma silla y hablar con cuanta persona también visite este lugar de parsimonias y tiempos lejanos.

Extraño es el silencio de llegar a casa y sentirme a mí mismo junto a la cama desteñida apuntando a la ventana, observando retratos del humo de su mano, lo sombrío de sus ojos, la belleza de su cuerpo, - ¿qué haces? – me pregunto aún sonriendo, escuchando los susurros del vecino conquistando prostitutas.

¡Techo malparido! No me mires mientras duermo, cierra los ojos conmigo, volemos bajo el suelo.

Nuevamente el humo, es el olor de mis anhelos, presuroso a la estación huye de mí, - ¿acaso huyo de ella? –
Laberíntica mañana que despierta tras el cristal, alejando a París en medio de sus juegos, accidentando mentes en esquinas que me son ajenas… Los malabaristas están en pleno.

- Lo de siempre, por favor –
- Lo siento, no es posible. Nuestro establecimiento a partir de hoy cerrará sus puertas indefinidamente –
- ¿Por qué? – pregunto sin importarme la respuesta, igual la rubia pasará en unas horas con su cigarro, quizá apagado. El café estará cerrado, - ¿y yo? –

En la misma esquina un sueño esperando.